8
Diciembre
74
Quisiera decir que el aire que respiro
a pesar de lo bien hecho que está
creo yo,
se me hace discontinuo
No sé
Se me espuma en las narices
Se humedece entre las manos
como un rocío del terror
Y a veces,
quedo
detenido
Tal vez un parto de tu numen.
Acaso un abismático misterio
o exceso de analgésicos.
Dicen
Y el mar
que sigue siendo azul
me parece un error innecesario
Es curioso
esta última dosis de sonambulismo
no me ha hecho más perfecto
al contrario
nadie sabe lo que es el viento
ni las palomas desatadas de sus hilos
logran pronunciar su verdadero nacimiento
Es el aire
o una manera de decirlo
Quisiera decir que el aire que respiro
a pesar de lo bien hecho que está
creo yo,
se me hace discontinuo
No sé
Se me espuma en las narices
Se humedece entre las manos
como un rocío del terror
Y a veces,
quedo
detenido
Tal vez un parto de tu numen.
Acaso un abismático misterio
o exceso de analgésicos.
Dicen
Y el mar
que sigue siendo azul
me parece un error innecesario
Es curioso
esta última dosis de sonambulismo
no me ha hecho más perfecto
al contrario
nadie sabe lo que es el viento
ni las palomas desatadas de sus hilos
logran pronunciar su verdadero nacimiento
Es el aire
o una manera de decirlo
