1 de mayo de 2012

DENUNCIA DEL ILOTA




11
septiembre
73
       Ruiz Tagle                                                                                                                                                                                                                      
Yo te bendigo
dice el monseñor

¿Con qué cicatrices prestadas
manchas  tú
la cloaca de esta patria mía
carne de todas las rapiñas?

Mira
Mira esos ángulos
de muertos y de ruinas


Se desfila


Mira las sombras de pupilas espantosas
Son fusiles
La ceguera y el laberinto se deforman
y en los pasos minuciosos  te desvías

Mira  los viejos bendecidos
que agonizan en el patio 
A la deriva

La catedral no cuadra ni articula un rezo
y en sus paredes te confundes
no es la nave  sobre aguas
es la nave sumergida con sus vicios y maldades

Mira esta tierra
desgajada por el odio. 

Mira el espanto y la ruina
de agujeros y de sangre
todo lleno

Parecen palomas que saludan  
Te equivocas
No son rezos
son los muertos

Yo te bendigo
mi señor 
entre estos murallones te bendigo

Masacraré  cada feto de trapo
que cuelgue de tu hocico lleno de cristos
y con la misma lepra de tus signos
te bendigo
.

METIDO EN ESTE BOLLO CON VERSOS QUE NO SON LOS MIOS


12
Octubre
73

La inmensa humanidad de nuevo
se pregunta por las lilas


La limpidez
de frío ya azulosa
y separada de sus compañeros en la escuela
recibe un golpe conocido en cada negra


Mimetizado
por esta pieza de 2 por 3
hago señales en la noche
detrás de cielo divinizado que se va


Triste
como una tumba en la puerta de una fábrica vacía
que no está


De lo peor que el hombre puede decir con lágrimas
es que tiene miedo de no ser lo suficientemente libre
patriota bien nacido y obediente
ordenado, silencioso,  competente


En la más grandiosa escena
heme aquí
en el nombre de la fe 

Podrido
en la raíz

Y la sangre me traspasa enfebrecida

 .

LA CASA DEL LIBRO


1
Noviembre
73

Muere
la sangre en las calzadas
de gris
y seca - mente los cobardes permanecen


Un surtidor de escorias y agria leche
en chile patria y muerte
corre por las calles


Neruda dice que son más
los pianos derretidos

Vallejo  que los húmeros

Parra pide
que no se levanten los muertos de sus tumbas
que nada ganan al resucitar

Y borges viene por su oro
y algún otro por lo suyo


Muere
la sangre en las calzadas
y sobre la mancha y su derrame
bajan
los hombres por su hermano
las mujeres por su niño
y los niños por la madre
y a todos
se los traga el maremoto de fusiles


Pero son más - como dice Vallejo -
los húmeros sin números
.

LA MUERTE ES MAS SUCIA

Éramos liceanas el 73'
24
Diciembre
73

He visto en cada calle a más de un muerto
más de alguno trisa en su frente la grasa de la tarde
y se cree de la raza que le canta a la leyenda
aunque solo divisaba algunos bueyes
enredados en el polen.

Con una herida en su frente y acrobacia
va el amigo
el maldito mismo
horrorizado con su patria
tambaleando en rutinaria pesadilla y el desorden

Se acabó el discurso
Compañero.
Camarada
te llegó el momento.

He visto a muchos morir en la calle
atrapando una sonrisa
y propiamente nada.

OJOS HUNDIDOS


7
Enero
74

Ojos hundidos
interrumpen el desenlace de la tarde


El hambre contempla la sangre sin espíritu
y este poco de sabor sin ruido


Entre tanto hueso por blanquear
y tanto codo
aún están los demasiados  órganos
y tanto por limpiar


¿Acaso no ven?
¿Qué hacen?


Se verán los huesos encalados
y los omóplatos mañana
pero en verdad  - hoy por hoy
son más las tripas
los humores -  las vísceras jugosas
y que manchan las maderas y la tela


Se podrán lavar con agua
Hay que avisar a la casera


El rencor germina en la sombría
como negras  pupilas que titilan


El odio oprime cualquier tesis
en tabiques y anaqueles
y  la  desnuda sombra entra a muros
al doblar la cada esquina equis
murmura quejas y sus vahos



RADIO MOSCÚ


28
Febrero
74

Cansado
y clandestino


El odio patalea y corre
como un ave despreciable de tormentos
mordiendo
sus negras alas de vergüenza


Aturdido por los tiempos
entre tanta bestia y su carroña
apenas escucha un canto de aurora roja
que bulle con su tic tac de noche


Yo estaba taciturno
saturado desde mis propias sílabas
mientras la vida sucia
me sorbía en su libar de pánico


Y porque vivo
nace
desde el fondo de la médula y el brazo
la promesa de volver
y de vencer
con este potente puño preferido
.

AQUI


31
Marzo
74
Aquí
me tienen ustedes esta mañana
lleno de tierra  y sol
con una sola razón y miles
para morir 
para vivir

¿Recuerdan ustedes el sol de hace algunos días?
Esta vez los poetas no tendrán tema;  decía un panfleto

Porque cuando dicen patria
pienso en el patio de mi casa
y en un muro con sol 
y  con  pasto

Cínico derrumbe de una fina película 
De lejos suenan disparos

Seguro 
No saben de lo que hablo
Compañeros

Aquí me tienen ustedes esta mañana
lleno de trocitos de carnes, de jugos
Cayó el gobierno 
Pero no es todo


Me paseo en el patio del fondo me llevo
y el humo me trae un olor
a intentos de fuga, a suicidios, a extraños accidentes

Se escuchan himnos
como si ángeles ritmaran sobre las nubes

Seguro 
No sabrán de lo que hablo
compañeros

Cayó el gobierno
Estuve pensando  
Cayó el gobierno
¡El fascismo no pasará! Colgaba en la escuela

Lean los diarios
Escuchen la radio
Y cuenten

                                                                                                                                                                                  San Martín 541. Quilpué.

PATRIA


4
Abril
74
Un tumulto de lenguas
retumba en el día
y en mi cabeza
Es chile una tormenta
de aves trozadas
en pleno vuelo
a pesar de que pienso
en mi patio
y en un muro con pasto.

Patria que me desata
y donde se mata

Patria que expira
sus propias tinieblas
y sus muertes liberadoras

Patria que agota
su propia raíz.

A la hora de noche
corren los miedos
con su piel de gallina
sus garras  de espanto
Garras de patria


Hijo, a ti te digo
de la patria huye.
Piensa en tu patio.
o en la casa del padre.
A lo más
en un muro con pasto.

DISTINGO LA PERSPECTIVA INCIERTA DE SUSPIROS


1
Mayo
74


Distingo la perspectiva incierta de suspiros
Nótese la similitud
entre todos:

- Una fila de hombres atados

- Un manto de cadáveres dispersos

- Y el cielo de noche y día mutilado en blanco y negro


Mirando lo que parece un contradicción
distingo:

- Las sombras de cúpulas llenas de antenas

- La arena en la garganta que se hará perpetua.

- Acaso un gráfico de huesos y de pájaros en el polvo
dibujado con el dedo inflamado
pero considerándolo como un todo;
el cráneo,  el espanto,  la noción paródica
a la que todos tenemos derecho
para que la vida sea un mito
un asco
una libertad
con el monólogo sin costuras del destino
y la atmósfera pasiva del paisaje mustio
y el cáncer opaco en el ganglio
y el odio
.

CERO

  3
Junio
74

La perfección matemática de la cala
te pregunta con austero acento
¿dónde andas tú que en la muchedumbre creías,
en todos los momentos desquiciados,
en todos los instantes benditos por el arzobispo,
y por el tuétano?
¿dónde vas?

Afuera no hay nada

Afuera no hay nada;
sólo fantasmas tratando de mover el aire
tratando de crear de nuevo el viento.

Solo el pecador sutil y el tonto
con sus chillidos de pelele esperan el decreto
El decreto que afirma
que esta tierra es nueva
de carne y huesos.

Esto no es poesía;
es un infiltración dura y punzante
para callarnos
y creer a fuerza de repetírnoslo
que no somos ni valemos nada
Quédate en casa,
Quieto...
Que en ello se te irá la vida.

BEBO EN EL CRANEO

16
Septiembre
76
Bebo
en el cráneo hueco
del Cóndor lila de la fobia 
porque no hay mirlo que tirite en los labios
si no várices colgando en los aleros
cuerpos estrellados en la nevada cordillera
algún bostezo insípido del mar que traga y traga
ángulos    filos 
emblemas de la nación


Los parásitos adulan al ciego
balanceando nombres
entre las huellas de las banderas
y en blanco y negro

Tengo la piel con cicatrices
agitando nubes detrás de mil puertas de mil días
y la destrucción 
y la dolorosa flor *

Tengo encías desesperadas
engendrando los nuevos pájaros
que vuelan  hacia los suburbio muertos 
del día que aborrezco
con callejones y sus orinas


Un milagro no hará nunca un poeta
en esta página llena de velos y de larvas
y de banderas en blanco y negro
*La destrucción y la dolorosa flor de Latinoamérica. http://ladestruccionrubencarcamo.blogspot.com/

VIGILIA


15
Agosto
74
En todo el océano de mi corazón preciso
con sus resacas y mareas 
no hay amor para el que mata

Si no pudo vencer la euforia de la muerte
no hay lugar para el olvido

Si dio un ojo de fusil abyecto
tanta reja y osamenta hecha cadena
tanto aparato de la destrucción
lo espero
minuciosamente centinela cada noche en su latido
porque su sangre se alimenta de mi muerto

LA TARDE SIN ESCUELAS



18
Septiembre
74
La tarde sin escuelas
y los crujidos en la peste
silban en los candados
insomnes a la vigilia

Las nubes que vienen y pasan

Los años que vienen y  pasan
y no quiero hacer similitudes
pero se esconden y  humillan
las sombras que siempre nos dan miedo
me condenan y disipan


-          Solo tenían que decirlo   -  dijo ella
Y  borró todas las alas de tiza roja.


-          Para derramar crepúsculos vivos   -  dijo
Y caminó dando saltos cubierta de sangre.


Vi como tembló
Y me tendía los brazos

Caía 
y la miré

Esperando que rodara

La miré hasta que cayó

La miré hasta que cayó  furiosa

La miré hasta que cayó intensamente

No la he vuelto a ver
desde que las flechas cruzaban  hacia el ocaso
que ningún amanecer lanzaba

JAMAS TERMINO DE APRENDER

12
octubre
74
La sombra desgarrada de la aurora
siempre roja no es igual en cada día

Ni los espejos colmados 
en los ojos minuciosos y en lo oscuro
ya me reconocen

El rumbo no se desintegra
acelera su camino
en mi cuerpo que ya se desvanece
incesante y preciso
a pesar del cada día

Vean
cuanto sufrimiento hinca sus lamidas cada noche
como latigazos en el alma

Jamás termino de aprender

VERDAD


1
noviembre
74


Ver para creer la vida

La vida

y no saber que el tiempo nuestro
es más largo que todas las mentiras
                                                                             
                                                                                      Cementerio Nº 1, Valparaíso  
                    

QUISIERA DECIR QUE EL AIRE QUE RESPIRO


8
Diciembre
74
Quisiera decir que el aire que respiro
a pesar de lo bien hecho que está
creo yo,
se me hace discontinuo


No sé
Se me espuma en las narices

Se humedece entre las manos
como un rocío del terror

Y a veces, 
quedo
detenido


Tal vez un parto de tu numen.
Acaso un abismático misterio
o exceso de analgésicos.
Dicen


Y el mar
que sigue siendo azul
me parece un error innecesario


Es curioso
esta última dosis de sonambulismo
no me ha hecho más perfecto
al contrario
nadie sabe lo que es el viento
ni las palomas desatadas de sus hilos
logran pronunciar su verdadero nacimiento


Es el aire
o una manera de decirlo

SERGIO BENAVIDES

27
 Enero
75


Está Sergio de pie
y siempre  padre;
atado
con sus brazos a los lados
y su  teniente.

También está Sergio pequeño
a las seis de la  mañana
en punto,
con seis de sus años desatados.

Junto
a la puerta de la cerca
y tan pequeño como ella
corre y se detiene
frente al detenido
y su teniente.

Da
los seis primeros pasos de la ausencia
frente al teniente de su padre.
Da
los seis pasos solemnes.

Sobre la vereda gris de Sergio  detenido;
seis muchedumbres se reúnen
frente al teniente de su padre
y le pregunta
cara a cara en la mañana:

¿Vas a matar a mi papá?

Palacio Baburizza, Valparaíso.-

VLADIMIR MORALES

Entre copa y sopa

Entre copa y sopa,
a través del mantel blanco,
Vladimir y su barcarola.
No me olvido, Rubén, no me olvido.

El Maipo, la nave
que no se llama olvido
ni en sus barandas redondas.

Al fondo de sus bodegas, el cielo era,
¿cómo te dijera?,
un horizonte cuadrado.

Éramos las costillas de Marx
en las heridas del barco.
Los compañeros iban al cielo
y bajaban sangrando, idos.

¿Recuerdas a Carlos Gajardo?
En el bajo vientre del buque
se trisaban las paredes de miedo
y el óxido mismo, rezando rezando.

Se muere Juan Tok,
el barco en marcha
y su carga callada.

Nos tiran al mar frente a Quintero.
Podremos nadar. Ya es mucho tiempo.
Nos hundirán. Estamos muy lejos.

Paran las máquinas y el corazón,
y la luz del buque gotea
en cada costado,
orina y comida.

De redes descienden los entes,
tristes peces con destino hasta el muelle.
Inermes, van llegando a Pisagua,
hacia la punta del dique.

Futuras momias acribilladas.
Futuras sombras del paredón.

Me fusilan diez veces, Rubén.
Entre vida y muerte,
callo diez veces.

Me dicen:
«Te puedes ir, Vladimir».

Y entre sopa y copa
sube a nacer Vladimir,
sin pagar esa cuota.

VECINOS

                                                                                                                                                                               
12
Marzo
75
La palabra no era suburbio
era disturbio

Ojos pequeños en el ascensor

Te presento militante

He aquí tu contrincante
esforzado bien nacido
y el trabajador aludido


Miedo a miedo
tan campante
antimarxista vulnerable
y aterrado terrorista

En el ascensor
en ese foso
en plena bajada
ambos cayendo
crúcense los ojos
vecinos de por vida
y sus familias dolidas

Valparaíso

Blanco Encalada  Nº 1975

Dpto. A

Dpto. B
.
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